Um colírio para os olhos, um martírio,
fotografias dela, por entre vielas e ciclovias
da minha corrente sanguínea até a linha do
horizonte onde são audíveis os ecos do vazio,
"Um dia frio, um bom lugar pra ler um livro",
e tanto que eu lia, mas é que nunca me livro desse
maldito vício de melancolia; no meu peito pulsa um
estranho desejo de não estar totalmente bem, que é
pra tristeza não perder a validade, não, não é mito,
em cada canto da cidade um desencanto e um esquisito
como eu à procura de amor aonde não existe, senão não
tem graça ouvir música triste, um doloroso e singelo querer,
universo paralelo de gente absorta no passado cá com nosso
desamor próprio declarado, a diversão da autocomiseração,
yes, nós somos um povo faminto pelo "quase", fodam-se as
fases e frases de amor, mais nos apetece a ilusão de ter e perder
que é pra Deus ter "peninha" de nós, alguém aí disse "patético"?
Raquítico, esquelético entusiasmo pra não revelar a verdadeira
identidade do marasmo, e quanto à vós que sois amados, valorizem
e sejam gratos, sábias palavras de um pobre viciado...
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