Quase fim de ano, um recife bem no meio do oceano,
onde aquele menino que escreve têm vivido com febre
nos últimos três meses, consequência do pouco entusiasmo
que moça às vezes têm empregado na leitura de seus versos
feitos em papel impermeável, olha lá o miserável esmorecido
de carência! Do seu esconderijo submerso ele a viu bater a
porta de um fusca feito de nuvens e berrar: "Avante!", não
deu pra ver quem estava no volante, mas pela arrancada após
a gargalhada de certo era alguém satisfeito em vê-lo sozinho
e se distanciando no reflexo do retrovisor, ali parado à beira
de um asfalto imaginário com cara de otário lembrou de ter
achado graça naquela noite de domingo, quando ela sussurrou
sonolenta, assim, quase, quase dormindo:"Jamais irei à Marte!",
agora chorara ao entender finalmente que ela quis mesmo dizer foi:
"Jamais irei amar-te!"
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